Я не родился в образе
поэта

Я не родился в образе поэта
С карандашом и рифмою в руке.
И, несомненно, думал не об этом,
Ища прохладу в летнем ветерке.

Меня прельщали вовсе не пииты,
Не классики с томами бытия.
Я жил как все: без лести и без свиты,
И без в угоду данного вранья.

И то, что вдруг, внезапно, не иначе
Родилось нечто, будто бы из снов, –
Я поначалу принял за удачу,
Слепые игры и проказы слов.

Но с той поры все явственней и чаще,
Не вовремя настигнув иногда,
Рождались строки из словесной чащи,
Без боли, без особого труда.

Бывало оставались на бумаге,
Набросками несбывшихся поэм.
Или как капли предрассветной влаги
Под утро исчезали насовсем.

Но я отнюдь не жажду вдохновенья,
Не мучаюсь часами в тишине.
Создатель, видно, не дал мне терпенья,
Чтоб не родить соперника во мне.

И в завершенье я себе позволю
Еще одну последнюю строку:
Поэтом быть – нерадостная доля.
Их слишком много гибло на веку.

2004 г.